Camino Húmedo

¿Hay forma acaso de convertirnos en aquello que fantaseamos ser?

Si conocieramos el final de todo esto...¿Aún así nos esforzaríamos como ahora?

Si resultase nuestra vida una mala pasada, una tortura, una malinterpretación.

¿Aún así tu y yo sonreíriamos de la misma manera?

....Me gusta creer que si.
Si, joder.

Con las piernas abiertas la vista es mejor

Las palabras no son un refugio sino un montón de paja sobre la cual uno cree que puede caer sin herirse. ¿Sabeís algo? He descubierto que al final, cuando cierras los ojos, el suave material se transforma en agujas muy pequeñas que te hacen sangrar;(aqui viene lo importante) y es ese desangre quien provoca una asociación entre dolor y hormigueo placentero cuya culminación no es otra que unos dedos hurgadores llenos de sangre. Pero... oye... ¿De quién son las falanges?

He decidido ser intrépido, escribirte y llenarte de algo más pegajoso que...bueno, ¿entendeís? Sé de antemano que esto es algo inútil, pero heme aquí, intentando crear un cuento que me permita proyectarme de la forma más implícita posible... Sin resultado.

Puedo hacerlo mejor..
Aqui vamos..
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Él no preguntó, jamás abrió la boca. Simplemente se dedicó a cortar una a una las cabezas de los peces porque ese era su trabajo. Sus manos, grandes y en otras circunstancias torpes manejaban con presteza el arma blanca. La mirada nunca se movió, permaneció fija sobre la tabla ya roída y roja hasta la astilla más profunda. El cuerpo rígido, sin moverse un ápice durante ocho horas era recorrido por pequeñas gotas de sudor que él no se tomaba la molestia en secar o limpiar.

Cuando los cuerpos de peces fueron sustituidos por el de niñas pequeñas todo siguió igual. El mismo sueldo, el horario, la imposibilidad de moverse; no es que él hubiese pedido un cambio, no lo necesitaba. No hizo cuestionamientos. El desmembramiento continuó, como siempre.

Cortar de un solo tajo, algo de resistencia y listo, el músculo terminaba cediendo. Había algo en los ojos de las infantes bastante parecidos al de los pescados. Esa sorpresa, ese no saber que la vida había terminado, sin gritos de ayuda ni dolor, simplemente una incognita que no sería resuelta.

Esos ojos...

El hombre comenzó entonces a temblar sin dejar de aferrar con fuerza el cuchillo. Abandonando su área de trabajo corrió con todas sus energías hacia su hogar, se le dificultó abrir la cerradura de su casa así que terminó por violarla con unos cuantos golpes. Entró haciendo un horrible ruido, su respiración agitada inundó las habitaciones vacías que le saludaron a su vez con un ligero aroma a humedad. El baño le esperaba. El espejo le recibió. Fue en él que observó otro par de ojos extremadamente parecido al de los peces, exactamente igual al de las niñas. El grito que salió por su garganta devoró sus timpanos mientras que el temblor no dejó de aumentar.

En un abrir y cerrar de ojos terminó por amputarse las retinas.
Al día siguiente acudió al trabajo silbando

A. - M.

Sabeís, yo tampoco puedo evitarlo.

Asi que, sigamos riendo hasta que el infierno nos alcance.

Cthun

Esto es mi culpa.

Estoy escribiendo aquí con la esperanza de que mis palabras lo expliquen todo.

Pero sé que no podrán hacerlo.

Sé que no podrán.

Me considero un buen escritor, es decir, ¿no se trata de lograr expresar mis pensamientos en vocablos de forma que otros también lo entiendan?

Pero no hay manera de que sea capaz de explicar -no completamente o adecuadamente más bien- la razón de que haya matado a diez personas para después darme un disparo en la sien.

Mi único anhelo es que la respuesta se manifestará por su cuenta, sin mi presencia.

Lo hice para detener toda esta locura...

No lo planeé obviamente. ¿Cómo podría?
No es como si supiese que esas personas estarían ahí; pero admito que debí haberlo adivinado. Debí haberlo esperado.
Alguien iba a terminar leyendo esas notas que dejé por toda la ciudad, algún (resultaron ser diez) incauto le mordería el morbo las entrañas y llegaría hasta este lugar.
A decir verdad, ¿No debería estar agradecido de que no hayan sido más?
...Las balas no hubiesen sido suficientes.


Y una vez que los vi. Supe lo que tenía que tenía que hacer.


Probablemente sé lo que estás pensando ahora mismo.
Es decir, aparte de "A este tipo no se le han ido las cabras, sino que todas han fornicado las unas con las otras y han dado a luz a crías deformes". PROBABLEMENTE ESTÁS PENSANDO: "¿POR QUE TRAJO EL ARMA SI DESCONOCÍA QUE ELLOS ESTARÍAN AHÍ?"


BUENA PREGUNTA. LA TRAJE EN CASO DE QUE LAS COSAS NO SALIERAN BIEN.
EN CASO DE QUE FUESE A ESE LUGAR Y LA LOCURA -MI PROPIA LOCURA- NO SE HUBIESE DETENIDO.


NO QUERÍA TERMINAR COMO SHEILA, CHRIS O TÚ. QUISE SALTAR HASTA LA ÚLTIMA PAGINA DE ESTE LIBRO (VIDA, QUISE DECIR VIDA).


Así que, esa arma era para mí.
Pero, sabeís, sólo se necesita una sola bala para terminar conmigo.
El resto las usé en ellos...

...


Lo siento.
Lo lamento mucho.
Pero era la única manera.


SI HUBIESEN VISTO ESTE LUGAR. SI HURGASEN EN LAS FIBRAS MÁS PROFUNDAS DE SU SER.SI SE MIRARAN EN EL ESPEJO POR MÁS DE SIETE MINUTOS (SIETE ES UN BUEN NÚMERO) SI HUBIESEN VISTO LO QUE HICE....


Entenderían.


...ENTENDERÍAN.

Diablo por conocido

Detesto los inicios, no por que representen la parcela en blanco, dispuesta ante uno para ser mancillada... sino por el hecho de que la mayor parte de las veces los que ya han sido tocados por algo o alguien somos nosotros mismos. Así que puede haber un tiempo o sitio completamente virgen, pero nosotros ya hemos sido violados, no una sino un millar de veces.

En el caso de escribir es lo mismo. No somos los agresores, sino los agredidos en espera del desahogo simbólico, sublimado por aquello que sabemos pero que tememos descubrir. Podemos escribir sobre vampiros, monstruos o lamparas poseídas por el espíritu de pie grande, pero al final todas esas figuras no son más que versiones de nosotros portando barbas falsas. Alguien tarde o temprano va a descubrir nuestras mentiras. Alguien va a observar nuestro rostro de frente sin hastiarse.

Y entonces...
Entonces ¿que?...


Pues que seremos jodidamente felices, al menos hasta que el otro nos muestre su verdadero ser y corramos como niñas. Lejos, muy lejos, hacia el regazo de los adefesios a los que dimos a luz; nos acurruquemos en sus brazos deformes y caigamos en un sueño profundo y jamás despertemos y volvamos a empezar y....y.....y....


Y nada.

Nueva cuenta regresiva.

Las campanadas repiquetean a lo lejos, de una forma tan constante que llegan a herirme los oídos. Puedo percibir el aroma a uva rancia de las bocas de los demás, si presto la suficiente atención incluso logro vislumbrar los pedazos de cáscara atorados entre sus encías. En sus pupilas pueden notarse esos brindis superficiales; anhelantes en cada partícula de vino por un mundo mejor, un futuro forrado de los nuevos billetes de cien o, por que no, nuevos coños que saborear en el 2011.

Se escuchan las risas escapandose a la fuerza por entre sus labios agrietados; hay algunos que llegan a devorarse enteros al ritmo del nuevo año sin ni siquiera darse cuenta. Después de todo, el mañana jamás existirá; el tiempo es una sucesión de placeres sin límites que solo el dinero puede comprar.

"Nos queda un año" Me dicen

"Disfruta por que todo va a acabar en un año más, en el 2012 sabes"

No contesto, simplemente deseo que para mi termine mucho antes.

No quiero verte morir.

Salud caballeros, hasta no ver fondo!