Otoño

Sin siquiera preguntar por el motivo de mi tristeza, comenzaste a llorar conmigo.

-¿Por qué? -Te dije algo confusa mientras te limitabas a permanecer junto a mi -¿Por qué?

La respuesta no vino.

En su lugar, un listón azul cubrió mis muñecas destrozadas.

Honnou

Yo no necesito promesas...

Al final estaré sola...Es bueno conocer esa realidad vacía.

Morir esta noche tal vez sea nacer también.

"Perdona mi anterior salvajismo, el destrozar tus esperanzas a mordidas no estuvo bien, ¿Cierto?

Vamos, tranquila, déjame mecer tu cabello. Ya ya, shhhh. Duerme un poco.

Adoro esa cara adormilada, distante, cómo muerta. ¿Me permitirías deshacerme de ella?

Tan sólo muestrame tu corazón, la parte que no me he comido.

Eres tan hermosa, te arrancaré las alas, colocaré cuchillas en su lugar.

¿Por qué lloras?

Tu eres la que se colocó la cadena, ¿no lo recuerdas?"

Zurdo

Tus labios están diciendo algo, estoy seguro.

Se mueven, danzan, se saborean.

Hay algo en tu mirada que defino cómo amenazante, burlesco.

La soga resbalando, indecente, por entre tus piernas.

Estoy harto, completamente hastiado de este olor que me invade.

¿Es el tuyo? ¿El mío? ¿El de alguien más?

Miro a través del cristal un reflejo patético, ¿Me pertenece?

La maldición de haber nacido en un mundo demasiado azul.

Hay alguien sangrando, ¿perdió sus alas? ¿Se las otorgó a alguien más?

Nunca he entendido el por qué las mariposas viven tan poco.

Tal vez se han dado cuenta que no vale la pena.

O quizás viven tan intensamente que más vida resultaría innecesaria.

Si aguanto la respiración, ¿Viviría más tiempo?

No me mires, permanece ebrio de dolor.

Hagas lo que hagas...

Por favor...

Mantén a tus dedos lejos de mí.

La vida secreta de las Plantas

Todos los árboles son la encarnación de amores frustrados.

Por este motivo cada árbol tiene una historia dolorosa y triste de amor roto.

Hojas cómo plegarias silenciosas, destinadas a perecer en el suelo.

Raíces agarrotadas, brazos cansados, cuyo único fin es el de encontrar las manos suaves de aquél a quién alguna vez añoraron.

Los amantes conocen su condena.
La barrera que sus cuerpos humanos representan.


Alcanzar el amor irrealizable significa...
Significa...
Convertirse en árbol.

Carta

Me dieron ganas de escribir una carta, me he pasado una hora buscando el puñetero cumpleaños de alguien pero no lo encontre, ni lo recordé, de esto último no me sorprendo..Pero es que hace dos días yo sabía cuando era. ¿Por qué ahora no lo logro evocar?. La verdad es que estas letras no sé a quien van dirigidas. Me gustaría que fuera hacia una mujer pero creo que hay cierto aroma masculino entre las frases. No lo se. Tal vez sean para el principe que se desangra en un rincón de mi cerebro, quizás para las mariposas canibales que se han llevado parte de mi carne o para esa parte brillante que no ha muerto. Incluso puede ser para mí. Hace bastante que no narro nada para mí. Una carta para mi hecha por mi.

A pesar de que le he quitado las pilas al reloj de pared que se ubica en mi cuarto, a veces escucho el sonido caracterísco del segundero al degollar a los minutos. Hoy es una de esas ocasiones. Siento cómo si fuera una especie de saludo por parte de la muerte, esa flaca socarrona, pateticamente inmortal. ¿Quien le entiende?. En este momento no me molestaría enloquecer, suena tentador clavarme unas tijeras en la garganta, pero que diablos, podría intentarlo con un crucifijo para hacerlo más interesante. Biblíco.



¿Es que todos buscamos el jodido placer falico? ¿Nuestra meta es insertarnos lo que sea por el coño para experimentar un orgasmo eterno? Una felicidad, un cumplimiento de metas, un polvo, una borrachera excepcional, algún billetito por el cual respirar, que le agarren las tetas a uno y las succionen tan fuerte que se salgan los jodidos sesos por alguna cavidad. Demasiado psicoanálisis. Demasiada palabrería.



La prosa no existe. Esto es sólo un remedo de ella.

¿Nos vemos en el cafe a la misma hora de siempre?



Atentamente:

....Bah, ya lo sabes

Corre, aléjate del cementerio.

Sí. Te digo y me miras. Sí. Repito mientras tus pies se deslizan dos pasos hacia atrás, huyendo. Sí. Insisto, rompiéndo el silencio en el que te escondes. Sí. Murmuro en esta ocasión a la luz refulgente que se asoma por encima del cuchillo en mis manos. No. Intentas constestar, conjurar cualquier hechizo que me mantenga alejada de ti. No. Una vez más, quedamente. Sí. Explica esta vez tu herida. Ya es tarde. La sangre ha comenzado a censurarte, a cubrirte, a liberarte. Sí. Pronuncio triunfal, ahogando tus No junto con tu aliento. Sí. Yo soy la sombra que ahora puede ocupar tu lugar.

Sí.Sí.Sí.