Mad
Frase:
I'm not seeking to be understood anymore,
I want to understand, I'm not asking to be loved,
I want to love. I'm not seeking to be understood anymore,
I want to understand.
I'm not asking to be loved,
I want to love
I want to understand, I'm not asking to be loved,
I want to love. I'm not seeking to be understood anymore,
I want to understand.
I'm not asking to be loved,
I want to love
Leyendo: La torre Oscura IV
"Feliz Cumpleaños" -Susurra el padre de peluche.
"Feliz Cumpleaños" -Repite en coro la madre muñeca.
El niño responde con una sonrisa. Sirviendo con movimientos torpes un te invisible a unas tazas con los hocicos muy abiertos. Afuera el viento grita para hacerse escuchar por sobre los automoviles en movimiento y el gruñido de las fabricas. No hay pastel, en cambio un gran pedazo de lodo burbujea en los platos de plástico. En lugar de betún, una sustancia parecida en consistencia al vómito se escurre por los bordes de la tarta. Moscas cantan lo que parece ser una canción de cuna alrededor de cuerpos que ya no respiran. La fiesta ya ha empezado....
La verdadera madre yace sobre la cama con los ojos abiertos, sus piernas están en una posición que deja entrever la ropa interior. De su vientre abierto en canal salen a la luz órganos que el infante no conoce ni siquiera los nombres. Las manos se aprietan contra una medalla en un rictus mortis que ya no cederá nunca más...Nunca más...
El verdadero padre parece dormir. Y en verdad lo aparentaría si no fuera por la sonrisa alargada y burlona que alguien insertó en su cuello. Una muerte cómica. Su mirada fija en el niño. No más regaños. No más gritos. Solo silencio. Y su helada mano dispuesta a ser sostenida hasta que los mecanismos de putrefacción hagan su efecto.
No importa. El pequeño sigue con su ritual. Pasada la noche se deshace de sus ropas manchadas de sangre. Se lava la cara magullada y guarda el cuchillo en el buró. Ya no lo necesita. Sus padres juguete miran sin mirar como se acomoda entre los dos cadaveres disponiendose a dormir. Su dedo pulgar toma refugio en su boca mientras la conciencia lo abandona. Un sueño sin sueños. Su habitación se congela hasta que despierte...Hasta que venga el mañana y se repita toda esta farsa de nuevo.
Una y otra y otra vez...
Hasta que la última exhalación de la criatura llegue a su fin...
"Feliz Cumpleaños" -Repite en coro la madre muñeca.
El niño responde con una sonrisa. Sirviendo con movimientos torpes un te invisible a unas tazas con los hocicos muy abiertos. Afuera el viento grita para hacerse escuchar por sobre los automoviles en movimiento y el gruñido de las fabricas. No hay pastel, en cambio un gran pedazo de lodo burbujea en los platos de plástico. En lugar de betún, una sustancia parecida en consistencia al vómito se escurre por los bordes de la tarta. Moscas cantan lo que parece ser una canción de cuna alrededor de cuerpos que ya no respiran. La fiesta ya ha empezado....
La verdadera madre yace sobre la cama con los ojos abiertos, sus piernas están en una posición que deja entrever la ropa interior. De su vientre abierto en canal salen a la luz órganos que el infante no conoce ni siquiera los nombres. Las manos se aprietan contra una medalla en un rictus mortis que ya no cederá nunca más...Nunca más...
El verdadero padre parece dormir. Y en verdad lo aparentaría si no fuera por la sonrisa alargada y burlona que alguien insertó en su cuello. Una muerte cómica. Su mirada fija en el niño. No más regaños. No más gritos. Solo silencio. Y su helada mano dispuesta a ser sostenida hasta que los mecanismos de putrefacción hagan su efecto.
No importa. El pequeño sigue con su ritual. Pasada la noche se deshace de sus ropas manchadas de sangre. Se lava la cara magullada y guarda el cuchillo en el buró. Ya no lo necesita. Sus padres juguete miran sin mirar como se acomoda entre los dos cadaveres disponiendose a dormir. Su dedo pulgar toma refugio en su boca mientras la conciencia lo abandona. Un sueño sin sueños. Su habitación se congela hasta que despierte...Hasta que venga el mañana y se repita toda esta farsa de nuevo.
Una y otra y otra vez...
Hasta que la última exhalación de la criatura llegue a su fin...
entrada de Kokoro a las
23:06
3 comentarios:
waza! ...
no manchez Koko!!! ezta cuento, hiztoria, narracion, simple escrito o como guztes llamarlo ...
waa mola o dioz muy muy genial >.<
ez dmacion y unk tngo un zinfin d preguntaz x dioz k ez cute ^-^
ojala zigaz ezcriviendo tan genial como ziempre~_~
¡Sugoi! *-* Nada menos de la chica King, simplemente genial, todo obseno y maravillosamente descrito, me pregunto si en realidad lo hizo solo por los regañes, o habra existido algo mas que lo impulsara, quizas el brillo del cuchillo , o alguna voz ^-^!
Cuidate Kokoro
que buena historia.. que chida en vdd.. escribes muy bien koko
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