Lo onírico

No sé si te pase a ti, pero mis sueños no huelen a nada.
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Tengo ésta compulsión, de tratar de hacer mis sueños realidad.

O es que tal vez, fragmentos de mis ensoñaciones se adhieren a mi piel, hincando con todas sus fuerzas los dientes para que al despertar, ellas despierten conmigo. Su saliva da una terrible comezón, salpullido onírico que no me permite pensar en otra cosa. No puedo sentir otra cosa.

A veces, vienen personas completas, adheridas entre mis pupilas cuando abro los ojos. Y eso es lo peor... Se alimentan conmigo, se ríen, se sorprenden con el mundo exterior queriendo echar a correr tras algo diferente cada minuto. Me vuelvo madre de mi propio sueño; le regaño, mimo, narro historias, seco lágrimas oníricas, le miro crecer, tomo su mano con fuerza conforme va muriendo.

Morir le lleva tiempo, se resiste, intenta que vuelva a soñarlo, que pretendamos re-actuar el sueño, conforme desaparece se va enojando conmigo, me escupe, me odia... pero siempre al final un beso, siempre un beso que no es tal.

Es entonces, después del funeral, que te llamo y mi "soñé contigo" se diluye bajo disfraces semióticos que se llevan en su corriente lo que realmente quiero decir.

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Soñé contigo.